Ты -
предательство,
вылепленное во весь рост.
Маленькая фигурка
с таким же маленьким
размером души.

Ты променяла
нашу связку -
струну живого сердца -
и перерезала её
одним движением,
ради московской клетушки,
ради шёпота тех,
кто выше тебя только тем,
что умеет смотреть сверху.

Твоя нищета -
змеиный яд:
ползёт по венам,
парализует выбор,
глушит совесть.
Ты выбрала иметь,
а не быть.
Выбрала стены -
вместо человека.
Эхо улиц -
вместо голоса,
который звал тебя
по-настоящему.

Твои полтора метра -
не рост,
а потолок,
которого не достали
ни мораль,
ни верность,
ни хоть тень благодарности.

Прощай.